القائد الذي وجد بوصله الذهبي

لم أُخلق لأجلب على الطاولة وأصلي من أجل الفوز. نشأت في الصمت بين الخلجان وأضواء الشوارع—قصص أبيّ محفورة على رموز حجرية، وأناشيم أميّ تهمس في السكون الرقمي. لم آتِ هنا لاصطياد الغنائم. جئت لأسمع—أسمع الآلهة القديمة تهمس عبر الكود. لم يكن النجاح في الاحتمالات: 45.8% فوز، 10 رهانات، عروض لامعة. لكنني تعلمت: لم يكن الأمر عن النرد. بل كان عن الإيقاع. البوصلة الذهبية لا تشير للشمال—بل تشير إلى السكون داخل الفوضى. كل رهان مقطع من قصيدة ملحومة بضوء شمعة منتصف الليل. ‘祥瑞福王’؟ ليس سائقاً—بل سارد قصة حول العزلة والارث. لا أصمم ألعابًا للربح. أصمم طقوسًا للأرواح. في زقاق نيويورك حيث الضوء اللامع يذوب في الرموز الفايكنغة، اللاعبون لا يراهنون—بل يتواصلون مع الأجداد عبر مذبحات مضيئة. عندما تنقر ‘رهان’، فأنت لا تقذف نردًا—بل تُلقي تعويذة منحوتة باختياراتك. يسألني ابني الآن: ‘أبيّ، لماذا نستمر باللعب عندما نخسر؟’ لأن السعادة ليست في المكاسب. إنها موجودة في الصمت بعد سقوط آخر ورقة—توهج الذهب على فراغ زرقاء عميقة، وريح الملحوع فوق الشواطئ المنسيّة، وصدى الطبول التي لم تتوقف حتى حين لم يعد أحد يشاهد. لا تحتاج الحظ. تحتاج الشجاعة التي تشبعها الشعر.