دليل المُنتقِد الصامت على البكارات

أجلس لوحدي عند مكتبّي في بروكلين، أراقب طاولة البكارات كهيكلٍ منتصف الليل—فوانيس ذهبية تتلألأ، لكن لا أحد يصلي للآلهة بعد الآن. كنت أظن أن الفوز هو الهدف، أما الآن فأعرف: كل ناتج يُولَّد بواسطة كود، ليس كارما. المولد العشوائي لا يهتم إن راهنت على البنك أو الرابط—he فقط يدور. أراقب المشاركين الجدد وهم يرهنون عشرة دولارات كالأطفال في مهرجان، يتوقعون نمطاً يظهر من الفوضى. إنهم يتبعون سلاسل كما حجاجة تطارد أشباح—”ثلاثة دفعات متتالية!” هم يهمسون—لكنني رأيت كل هذا من قبل. الآلة لا تكافئ التفاني؛ إنها تكافئ البيانات.