Perdí un juego, lloré y aprendí a perdonarme

Antes creía que ganar significaba luces parpadeantes y multitudes celebrando. Pero un invierno solo, con Mochi junto a mí en el sofá, jugué una ronda. Veinte minutos. Diez dólares. Sin ganar. Y aún así—sentí un cambio. No eran los algoritmos. Era el silencio. Dejé de perseguir recompensas míticas y empecé a observar las luces de la calle. Esto no es juego: es duelo. Cada tirón fue una oración susurrada… no a dioses ni al destino, sino a mí mismo. Perdoné mi creencia de que la alegría tenía precio.