J'ai perdu un jeu, pleuré, puis appris à me pardonner

Je croyais que le bonheur était une récompense codée : lumières clignotantes, foule en liesse, jackpot soudain. Mais cet hiver, seule dans mon petit appartement d’Oakland avec Mochi peloton sur le canapé, j’ai joué une seule manche. Vingt minutes. Dix dollars. Pas de gain. Et pourtant—j’ai senti quelque chose changer. Je ne cherchais plus les récompenses mythiques du « Bœuf doré »—je regardais les lumières de la rue au crépuscule. Ce n’était pas un jeu d’argent. C’était un deuil. Chaque tir ressemblait à une prière murmurée—pas à des dieux ou au destin—but à moi-même. J’ai pardonné de croire que le bonheur avait un prix. Maintenant ? Quand je m’assieds au crépuscule—with du thé, Mochi ronronnant doucement—I ouvre l’appareil non pour gagner… mais pour le silence. Le vrai jackpot ? Être ici.