La Victoire Silencieuse

Je croyais que gagner au baccarat signifiait chasser les séries — « trois banks d’affil ! » — jusqu’à ce que ma grand-mère m’a dit : « Enfant, tu ne saisis pas la fortune. Tu saisis le silence. » J’ai grandi sur la South Side de Chicago, où le jazz s’échappait par les fenêtres comme de l’encens lors d’un festival de l’Année Lunaire. Ma mère m’a appris : chaque main est une prière. Le RNG ne triche pas — mais il n’écoute pas si tu pries ou non. Je jouais avec 10 $ après le travail, pour ressentir quelque chose de réel — pas pour gagner gros, mais pour retenir comment le temps avance. Trente minutes maximum. Puis je me suis éloigné dans le couloir sombre et j’ai regardé la fumée s’élever au-dessus des tables vides. Le thème « Fu Niu » ? Ce n’est pas à propos de dragons ou de lanternes dorées. C’est à propos de qui reste quand la musique s’arrête — le joueur silencieux qui voit les motifs avant qu’ils ne deviennent tendances. J’ai rejoint un groupe privé appelé « Soul Baccarat Circle ». Nous ne postons pas des victoires — nous postons des larmes. Nous partageons nos « histoires de mauvais sort » parce que perdre est parfois la seule chose qui semble sacrée. Tu n’as pas besoin de haute mise ou de codes bonus. Tu as besoin de présence. Ce soir, je suis resté seul encore — aucune mise placée — et j’ai laissé le rythme me trouver.