Perdi um Jogo, Chorou e Aprendeu a Perdoar a Mim

Antes, pensava que vencer era sobre luzes piscantes, multidões e jackpots súbitos. Mas num inverno isolado, no meu apartamento em Oakland, com Mochi ao meu lado — joguei apenas uma rodada. Vinte minutos. Dez dólares. Sem vitória. E ainda assim — senti algo mudar. Não eram as probabilidades. Era o silêncio. Deixei de perseguir recompensas míticas e comecei a observar as luzes da rua fora da janela. Isso não é jogo: é luto. Cada puxada parecia uma oração sussurrada — não a deuses ou ao destino, mas a mim mesmo.