Ganhei, Mas Chorei

Antes pensava que ganhar era algo calculável—até perceber que era algo sentido.

No meu apartamento em Brooklyn, onde a cantiga irlandesa da minha mãe se encontrou com as histórias africanas do meu pai, jogava não por dinheiro—but pela quietude. O jogo não era um cassino. Era um templo de ritmos silenciosos: cada mão como uma oração sussurrada à meia-noite. O RNG não randomizava resultados—randomizava a minha solidão.

Comecei com apostas de $10. Suficiente para sentir sem afogar. Quando a tela piscou após três derrotas seguidas, não dupliquei. Pausava. E então—observava.

O tema ‘Lucky Bull’ não era ouro brilhante nem tambores altos. Era gradientes cinzentos-azuis numa tela muda, onde a luz deixava espaço entre os giros—the silêncio que te permite respirar.

Juntei-me a uma comunidade não para exibir vitórias—but para partilhar o que se sente quando alguém diz: ‘estás bem’. Uma noite, alguém escreveu: ‘Parei de perseguir a fortuna… e finalmente ouvi-me chorar.’ Foi então que soube: não jogamos jogos. Descobrimo-nos a nós mesmos.

Não precisas de apostas altas para encontrar sentido. Só precisas dum momento silencioso—and da coragem para sentar com ele.